sábado, 19 de diciembre de 2009

Todos tenemos un poquito

Desde la bolsa plástica que sube y baja en el espacio cerrado de la cámara fija o el sudor en la camiseta de Burnham. Cada minuto de American Beauty es memorable. No la norteamericana, todas y cada una de las sociedades modernas están reflejadas en el entuerto de personajes melancólicos, brutales, angustiados, intolerantes, reprimidos o infelices.
Hace cinco años que la banda sonora de American Beauty (como muchas otras) me acompaña en cualquier artefacto reproductor que me rodea. Recuerdo la vez que me llevó hasta los Cerros de Gurabo y mi afán porque los otros también distinguieran cada escena de la película a través de los sonidos. No me daba cuenta de que aunque en el Caribe, era yo también un personaje secundario de la Belleza Americana

martes, 20 de octubre de 2009

Veteranos


Mary you´re covered in roses, you´re covered in ruin
You´re coverd in secret,
You´re coverd in treetops, you´re covered in birds
Who can sing million songs without any words…


María no podía entender aquellas palabras, no sabía inglés y ya había perdido el deseo de leer en español. La música de aquel documental le recordaba el único sentimiento que la acompañaba desde los últimos 27 años: tristeza.
María no comprendía porque ellos protestaban, no lograba entender que cualquier guerra es absurda y no solo la suya. Sintió rabia al ver a un joven veterano mutilado quejarse de olvido. Ella no podía entenderlo.
Viven en los slogan del patrioterismo extranjero, viven en los sticker que ponen en el vidrio del automóvil, viven en este documental que se niega a que sigan existiendo veteranos.
Eso es lo que no les puede perdonar María, sentada al borde de su desvencijada cama, de la sala de psiquiatría del Calixto García. La última vez que vio a su hijo mayor fue cuando lo llevaron al Servicio Militar Obligatorio. La noticia posterior a su partida fue la de su muerte en una guerra lejana. Angola retumba en los oídos de María, no quiere saber donde está ubicada, no le interesa ese pedazo de tierra que vio morir a su hijo.
Con el segundo, el más pequeño, el último, no se atrevió a correr el mismo riesgo y lo conmino al escape, a la salvación. Pero esta vez fue el mar inclemente quién no le permito recibir la buena noticia.
María no entiende de qué se quejan. Sus hijos son secretos de un Estado, muertos sin nombre, ella es la veterana de una larguísima guerra que no termina ni siquiera con el fuerte corrientazo del electroshock.

sábado, 3 de octubre de 2009

Cintio Vitier

Ana Rosario apenas lo recuerda físicamente, solo menciona a los abuelitos de Paseo. Me enteré de la muerte de Cintio por una página web que visito con regularidad, como no lo había visto en la prensa oficial, mi primera reacción fue confirmarlo telefónicamente.
Muchas tardes pasamos en la salita del primer piso de su apartamento del Potín. Cintio Vitier y Fina García Marruz nos regalaban horas llenas de café y divertidísimas conversaciones, muchas llenitas de recuerdos.
Cintio era además del poeta que todos conocemos un típico hombre caribeño. Machísimo, encantador no perdía un momento para halagar la belleza femenina aunque fuera la mujer más fea del mundo. O por igual y sin quererlo (me imagino) hacer notar que el hombre era él.
Algunas tardes también pasaban por nuestra salita de la calle 11, en ese caso el café iba por nosotros, o simplemente el vaso de agua fría. O cuando pasaban a recoger el pan que gustosamente les hacía nuestro amigo Sergio el panadero, con ración extra de aceite. Y los viajes a Matanzas donde esperaban Gisela y Zaldivar con sus libros artesanales que Cintio guardaba como tesoro en sus anaqueles repletos de volúmenes.
Noches enteras estuvimos transcribiendo en la pequeña Olivetti la copia final del libro que ellos premiaron, en una mano el manuscrito, en la otra la bebé amamantando. Ana Rosario casi no lo recuerda pero tanto él como Fina estuvieron muy pendientes de su nacimiento y luego de convertirla en devota de José Martí.
Me cuesta mucho referirme a Cintio, me apena reconocerlo, es que siempre dije Cintio y Fina. Eran tan indisolubles que a muchos nos sorprendía la risa cuando decíamos Fino y Cintia, para ellos era un honor.
Ana Rosario apenas le recuerda pero acaba de morir Cintio, el enorme poeta, el martiano incorregible.

miércoles, 23 de septiembre de 2009

Hombres con pantalones bien puestos

Juanes y Miguel Bosé, ambos me dejaron con la boca abierta. No por el concierto, no, sino por su coraje. En primer término sabían perfectamente a donde iban y lo mantuvieron todo, tanto las alegrías como los enfados muy en un segundo plano. Que no se transparentara lo que iba ocurriendo en la Isla en medio del mar, su objetivo estaba muy bien definido.
Según palabras de Juanes: Estamos diciendo cosas importantes sobre la gente joven de Cuba y subraya la gente joven de Cuba carajo por el futuro de Cuba eso estamos haciendo aquí y hemos encontrado una barrera muy fuerte, no lo vamos a permitir, punto se acabó…no, no y no, no me voy para esa habitación aquí nos vamos a quedar todos. Cuando quieran hablar aquí estamos.
Creo que además de haber llevado un rato de guaracha sin pensamiento gastronómico, este momento si abrió algunas compuertas que hasta ese minuto estaban clausuradas para los ojos turísticos de ambos cantantes.
Esa persecución, ese delirio de vivir en la cabeza del otro, ese acoso ilimitado y el llevarte a el lugar donde nadie pueda ver y así actuar sin testigos, es lo que vivimos todos los cubanos día a día, allá o aquí, siendo el aquí cualquier punto de la geografía mundial.
Gracias a ambos, vuelvo y repito no necesariamente por el concierto sino por el coraje del intento y de la consumación.

jueves, 17 de septiembre de 2009

Intolerancia y locura

Hace ya 15 años aproximadamente tuve el honor de participar en los inicios del proyecto cubano de obtención de órganos para trasplante. Filosófica y éticamente no era una tarea fácil, había que leer mucho para entender que era la muerte biológica y luego la muerte cerebral. Hoy prácticamente en el mundo entero esto se da por entendido. En aquel momento no era así.
Tuve la buena o mala suerte de que en mí como profesional se fundieran dos especialidades: Cirugía y Cuidados Intensivos, lo que hizo que me viera forzada tanto a trabajar en la mantención del donante como en la extracción de los órganos. Aclaro que nunca compartí al mismo tiempo los dos roles. Pero puedo decir que tuve unas experiencias inolvidables.
Cierta noche del 1995 un accidente absurdo costo la vida a un joven cubano, el trauma craneal que sufrió al ser lanzado de un vehículo en marcha le provoco la muerte encefálica. El joven tenía todos los requisitos para ser un donante adecuado, incluso en su carnet de identidad tenía el sellito de donante voluntario. Este sello no tenía fuerza legal real por lo que a los familiares siempre se les pedía la autorización para la extracción-donación de órganos. En este caso en particular recuerdo que el padre se negó al proceso alegando que nunca un “desgraciado comunista” llevaría los órganos de su hijo. Cierto es que la aceptación de una petición de este tipo en medio del duelo por la perdida es difícil de aceptar.
Pero este recuerdo me vino a la mente cuando leí en Facebook un comentario de una joven llamada Grace. Ella hacía referencia a una vieja noticia, ocurrida en 2005 cuando la incursión israelí en Jenin. Ahmed niño palestino de doce años, hijo de Ismail Khatib murió a consecuencia de los disparos que por error le propinaron los soldados israelíes.
El sábado mismo en que ocurrió la muerte, en el minuto preciso del desenlace final, Ismail y su esposa decidieron donar los órganos de su hijo musulmán a dos niños judíos y otro drusaí.
No es asunto de perder el camino ni renunciar a los principios que creemos como válidos, pero cuando la intolerancia llega a convertirse en locura ni los niños se pueden salvar.

domingo, 13 de septiembre de 2009

Tres en un día

Tengo diez años fuera de Cuba. Sin regresar. Cuando salí de La Habana (como dice la canción infantil) estaba segura de que mi país era noticia en todas las televisoras, periódicos y revistas del mundo. Si no en todas al menos en el 80 por ciento de ellos. Con el tiempo y con la perenne manía de leer cada amanecer más de seis periódicos y de ver algunos noticieros importantes de varios continentes, me dí cuenta de que aquella idea era absolutamente falsa. Cuba no es necesariamente noticia.
Esta afirmación me ha traído más de una discusión y no pocos epítetos. Desde vende patria hasta americanizada. Para mí sí, cada palabra dicha en esa isla, cada movimiento que se de, es una noticia para mí. Eso no lo puedo negar.
Pero hace un par de días coincidieron tres noticias sobre Cuba y esta vez en muchos periódicos del mundo:

1. Cuba autoriza acceso libre a internet
2. Cuba: luz verde a taxis privados
3. Muere líder revolucionario cubano

No deja de sonrojarme esto. Vivo al lado de Haití que está categorizado como el país más pobre del mundo y que ha sufrido varias dictaduras. Sin embargo las dos primeras noticias podrían resultar extrañas si provinieran de Puerto Príncipe. La tercera me deja perpleja a mí.
Hace algunos años se rumoró (deporte preferido de los cubanos: el rumor) que ese revolucionario había renunciado a su militancia partidaria incluso que había sufrido un infarto en una discusión. Pero las últimas noticias del octogenario líder estaban más vinculadas a su hijo JJ que a él mismo o a sus responsabilidades dentro de la maquinaria gubernamental.
Lo cierto es que renunciado o no, con hijos disidentes o no, Juan Almeida Bosque murió junto a su pandilla, esa misma que hace que Cuba sea noticia porque permiten Internet o un poquito más de taxis en La Habana.

De la adoración al aburrimiento

Hace aproximadamente dos años, en casa dedicábamos horas enteras y seguidas a ver los brillantes diagnósticos y los trastornos de la personalidad de Gregory House. No solo a mí que soy médico se me fueron horas pegadas a un sofá, sino a una legión de hombres a los que les fascinaba esa personalidad controversial y de mujeres que estábamos enamoradas de ese tipo feo y despiadado, pero genial.
Un día mi hija me dijo entre risas (hago constar que ella quiere ser médico, pero solo tiene 16 años) -Ahora la muchacha empieza a toser, mamá- y de pronto comienza a echar sangre por la boca. Aquí llegará Dr. House y dirá que le pongan esteroides y que le hagan una RMN, mientras que los otros médicos, los pobres, los cuales su único criterio de selección era que tuviesen en su ADN una muestra considerable de pushing bag, se asombran y discuten exactamente lo mismo que en el capítulo anterior. Lupus, Sarcoidosis, Lupus, Amiloidosis
Tiene razón mi hija. A estas alturas no logro sostener el parpado superior en posición de ojo abierto ni por 15 minutos. Parezco una eterna miasténica. Ni sus diagnósticos me parecen brillantes ni su personalidad me enamora. Toda pedantería y snobismo tiene un límite de aceptación. Para mi fue de dos años, ya no más, al final me he dado cuenta de que me gustan más las personas normales y las historias reales. A mi House se me desinfló.

miércoles, 12 de agosto de 2009

¿El artista adolescente?

Stephen Dedalus se fue a París y Juanes a La Habana. Los dos querían desarrollar sus facultades ocultas, el personaje de Joyce se convertiría en escritor y Juanes en el mensajero de la paz.
En el mundo real la actividad artística, en especial la música, se mueve como una empresa perfectamente engrasada. Desde el contratante, el productor, los abogados que ponen en orden los términos de la actuación, el personal técnico de apoyo y en algún que otro lugar los músicos invitados como contraparte. En el caso de esta presentación de Juanes, tan pero tan ingenua, todo el movimiento empresarial se reduce a un permiso que debe darle el estado cubano, siendo este el último el que decide el como, el cuando y el donde, ah y lo más importante, los quienes.
Hay dos cosas que me llaman la atención. Entre los invitados de Juanes no encontré nombres de músicos ni productores cubanos radicados fuera de la isla, algunos de los cuales han hecho varias peticiones de actuar en su propio país y se les ha denegado.
Sería interesante ver cual sería la reacción de Juanes (ya que el vive fuera de su país) si un día no pudiera volver a cantar a su natal Medellín.
El otro tema es sobre algunos comentarios que se refieren a que Juanes hace bien, porque a los cubanos de dentro de la isla también hay que darles diversión. Bueno hombre, seamos sensatos, como decía Marx, primero hay que comer, tener techo y abrigo…Por una parte le llevan música y por la otra les anuncian más restricciones.
Si Juanes va a llevar un mensaje de paz como él dice, espero que sea claro. La ausencia de tranquilidad de los cubanos nada que ver con causas externas.
A mí me seguirán gustando sus canciones, a menos que caiga en la decadencia absoluta como le pasó al diputado Silvio Rodríguez. Me da igual si canta en la Plaza de la Revolución, como en la ducha de su casa de Miami. Pero lo que sí que no voy a compartir es su argumento adolescente de embajador de la paz.
PD. Por favor si alguien puede decirle a Juanes que averigüe por qué en Cuba se prohibió a Rubén Blades. Creo que es un datico interesante.

domingo, 2 de agosto de 2009

Celebraciones de agosto

Llevamos 50 años obligados a “celebrar” cada 13 de agosto el cumpleaños de Fidel Castro. Como si fuera un familiar cercano o el amigo más preciado. Y creo que es un derecho de quien quiera hacerlo. Como es un derecho también el poder celebrar en agosto otro nacimiento, pero en este caso de un suceso social que pone en entredicho la satisfacción popular con el cumpleaños del Jefe.
Hace ya 15 años se produjo la primera revuelta multitudinaria de la que tengo recuerdos. Ese día Camilo llegó a la casa en su bicicleta vociferando enloquecido: Esto se jodió, esto se jodió. Venía pedaleando desde La Habana Vieja y logró ver todo el movimiento desde adentro. En cambio, yo estaba en casa tratando de dormir a nuestra hija que entonces era pequeña y el calor infernal la ponía muy irritable. Le imploré a mi madre que cuidase de la niña, fue más, llegué a amenazarla para que se quedase con ella y así yo pudiera ser testigo igualmente del final que tanto estábamos esperando.
Con la libertad de movimiento conseguida salimos para el Malecón, pero mi visión fue muy distinta a la que capturó Camilo en su trayectoria de Este a Oeste. A la altura de 3ra y D llegaban los camiones repletos de constructores del Blas Roca, quienes desnudaban sus torsos para que no fuera identificable la insignia de las brigadas, y con palos, tubos y cabillas en las manos eran enviados a repeler de Oeste a Este a los que por voluntad propia venían en la manifestación.
Recuerdo que en la televisión se dio la visión triunfalista del patriarca vencedor dentro de la multitud que aparentemente cambió el grito de Fidel asesino por el de Viva Fidel. La otra versión que circularon los medios oficiales fue que el mismo pueblo sofocó la manifestación. Puede que la mayoría lo creyéramos así, no tuvimos acceso a ningún reportaje gráfico que lo desmintiera. Pero eso cambió a finales de julio de este año, al menos para mí.
Por primera vez entendí porque Camilo llegó vociferando enloquecido aquel día. La magnitud de lo que vio era suficiente para que llegara el final.
Fue a través de Facebook que conocí de un material fílmico amateur (http://www.youtube.com/watch?v=Sdr7CwQtOAw) que recoge varios minutos de ese día. Pude ver tanto a los manifestantes como a la policía reprimiéndolos brutalmente. Cientos de policías, un enorme parque de carros policiales alineados en el Malecón. La versión oficial quedó destruida, ni eran pocos los manifestantes ni fue el pueblo quien los repelió. Ya hoy tengo el panorama completo.
Por eso existe una razón muy fuerte para convocar a la celebración de un suceso realmente importante para nosotros los cubanos. El Maleconazo del 5 de agosto del 1994 fue el movimiento popular espontáneo más importante de los últimos 50 años en Cuba. Eso sí es una razón para celebrar en agosto, como hermanos, como los amigos más apreciados.

jueves, 23 de julio de 2009

Aquí está Facebook

Esta maravillosa herramienta social tiene varias utilidades. Encuentras amigos, permaneces con ellos, los puedes ver en sus álbunes de foto y de paso te enteras de cómo andan sus vidas familiares…las fotografías de sus hijos. Y te ríes porque recuerdas a tus amigos jóvenes y al ver a sus hijos haces un viaje de regresión al pasado.
Sirve también para saber “lo que piensan” tus amigos facebooceros, lo escriben ellos mismos, no tienes la necesidad de preguntárselos y ves la respuesta de la comunidad a la que por voluntad te inscribiste. Te haces amigo de desconocidos y vas creando una sociedad ideal, donde siempre se pasa bien.
También es una herramienta política muy efectiva, para políticos reales, para bloggeros políticos y para todo el que quiera apoyar o convocar. Y evidentemente ha dado resultado.
Ahora lo que más me ha sorprendido de Facebook es que también se convirtió en un psicólogo personal, que trabaja particularmente el área de la autoestima. Entre sus galletitas de la suerte y sus innumerables encuestas puedes llegar a ser la persona que realmente deseas o sueñas ser. Te proporciona la trampa adecuada para que lo logres. Por ejemplo, yo hice una de esas encuestas muy pero muy elementales. Trataba sobre la inteligencia y por desgracia caí en el rango de si no era fronteriza casi me podían llamar oligofrénica. Demás está decir cuanto miedo sentí al imaginar que estos ciento y pico de amigos se enteraran de mi “real” inteligencia. No, no lo podía permitir y entonces me puse a registrar y me di cuenta de que si le daba a saltar en vez de a publicar, esta catástrofe no saldría a la luz pública. Uffff, cuanto alivio, pero mejor aún puedo dar y dar hasta encontrar la respuesta que me gustaría que conocieran de mí, incluso con las galletitas, que de azar tienen solo la velocidad de escogencia entre las posibilidad que uno mismo quiera.
Por eso, esta última facilidad que nos regala Facebook creo que finalmente puede ayudar a no dilapidar nuestra precaria economía en psicólogos, ni siquiera en amigos presenciales o telefónicos. Si estás deprimido háblale a Facebook, el está aquí siempre para complacerte.

miércoles, 22 de julio de 2009

El llanto de un hombre

Será nuestra precaria educación sentimental o la conducta adquirida en cuanto al manejo de las emociones, pero siempre entendí que los hombres no lloran. Tanto condicionamiento me hace pensar que cuando son ellos los que lo hacen, lo hacen de verdad, porque sufren o porque temen.
A las mujeres se nos da llorar mucho más fácilmente. Yo he llorado viendo a mi hija dormir y también he llorado cuando al final del camino llego muy cansada. Tal vez por eso no nos crean, como si las lágrimas femeninas no fueran tan genuinas.
Pero en estos días vi la foto de Ryan Oneal (el eterno Oliver Barret) cuando ya no había nada que hacer. Su ángel había remontado vuelo para siempre. Y será mi precaria educación sentimental, pero estoy segura de que el llanto de ese hombre era tan duro y sincero como cualquier llanto mío.

lunes, 20 de julio de 2009

Adiós Frank MacCourt


La leí recién salidita del horno, algo que no era tan fácil en La Habana de aquellos tiempos. En familia la disfrutamos, y también la película que vimos años después ya lejos de La Habana.
Recuerdo que alguien decía que Candilejas, la película de Chaplin hacía llorar y reír sin pausa entre ambos actos. Eso fue lo que me sucedió con la historia de la vida de Frank MacCourt. Recuerdo el frío que él sentía en “Roma”, el único pedacito de la casucha de Limerick que no se mojaba o la muerte de Eugene. MacCourt fue un inmigrante atípico al dejar New York y más tarde volver a ella. Seguro nunca se propuso llegar a un Pulitzer ni a que su primera obra llegara tan pronto al celuloide.
He recomendado tanta veces esta novela como tiempo atrás lo hice con El gran Meaulnes. Este maestro de literatura y Bob Gedolf pusieron Irlanda en mi mapa imaginario a recorrer.
Seguro que a estas horas ya está con Ángela y contándole como la hizo famosa después de haber pasado tantas tristezas.

viernes, 17 de julio de 2009

A propósito de “La generación extraviada” de Ángel Santiesteban


Repasando como cada mañana la prensa digital, leí el post de Ángelito publicado en Encuentro. Casi de manera bucólica describe como su generación (de escritores), sus amigos más cercanos se fueron dispersando por el mundo, incluso como algunos tuvieron que renunciar a su pasión primera: La literatura.
Pero no es solo la generación Santiesteban la diezmada en el suelo patrio. Son cuatro generaciones de cubanos que nos hemos ido desintegrando, poco a poco y hacia los lugares a los que hemos podido llegar. No siempre el que hubiésemos querido.
A mi generación profesional, la de médicos le sucedió exactamente lo mismo. Nos dispersamos, hacemos cosas muy diferentes para la que nos preparamos.
República Dominicana, lugar donde resido es también un productor natural de emigrantes, pero cada fin de año el Aeropuerto Internacional de las Américas contrata músicos y bailarines para que reciban a los emigrados que retornan por breves días a enchumbarse de su lugar natural.
A nosotros no nos sucede lo mismo, a muchos incluso se nos niega el retorno. Entonces recurrimos al único espacio común que nos queda: Facebook, ese es nuestro aeropuerto, nuestro bar, nuestro parque, las avenidas que ya no podemos recorrer.
En la fotografía que ilustra este post se me ocurrió hacer un ejercicio de ausencias, ni siquiera bucólico, como cirujana, lo hice a punta de bisturí. Éramos nueve adultos, sólo uno no era cubano, de este modo lo podemos despejar. Quedan ocho, tres de ellos emigraron a Miami: Ernesto cirujano oncólogo con su esposa economista y Abilio el intensivista. Me van quedando cinco: Liliana la internista vive en Uruguay, Alfredo el cirujano se asentó en Las Baleares. Nos redujimos a tres y aunque debía contarme de última, caigo también en el despeje imaginario…vivo en Santo Domingo.
Finalmente se mantienen allí (creo yo) dos de los ocho fotografiados aquel día. Lily y Marcelino ambos cirujanos. Si no es record, por lo menos es un buen average para la desintegración generacional. Por suerte conservo la fotografía.

jueves, 9 de julio de 2009

Con estos ojos


Lo vi, no me lo contó nadie. Iba camino al trabajo. Del otro lado de la carretera me pareció verlo pero no le dí crédito. Espere impacientemente la hora de salida. Bajo un torrencial aguacero puse el freno de manos, encendí las luces de emergencia y bajo un torrencial aguacero bajé del carro. Tenía que fotografiarlo, nadie me creería si no tenía las pruebas testimoniales. Esto que ven aquí lo vi yo, con estos ojos que tengo aquí en la puntica de la nariz. Como diría mi abuela ¡Ave María Purísima! ¡ Solavaya!

Prefieren no decirlo

Se conocen hace tantos años que se pusieron viejos juntos. No logran separase aunque para nada están juntos. Jamás se han dicho una frase cariñosa, cuanto menos que se parezca a un reclamo de amor.
Cuando se abrazan lo hacen con tanta intensidad que pareciera que están en medio del mar aferrándose al trozo de madera que les salvará la vida. Ninguno de los dos ha besado así jamás, pero prefieren mantenerlo en secreto.
Son referentes y espanto, son iguales y contrarios, pero no lo hablan. Se sienten mejor cuando están de espaldas, así no se dan cuenta de su realidad, prefieren no decirlo, me lo contaron a mí y por separado.

miércoles, 8 de julio de 2009

Cuanto me divertí con el recuerdo

Trasteando las teclas para encontrar la imagen adecuada del post que antecede a este, me enredé con los recuerdos. Una tras otras comencé a oír las canciones de los Bee Gees.
Las que me hacían sudar de tanto brincar, las que cantaba casi gritando gracias a Rojas (Rojitas) mi compañero de secundaria que como recién llegado de Londres, se las sabía todas.
Las otras, las que servían para bailar bien apretaditos cuando con permiso de los papás, dueños de la casa dejaban encendido solamente un bombillo pintado de rojo. How deep is your love, Too much heaven, In the morning, Staying alive, Grease, Fever night, More than woman…Mi hija ya protesta, demasiada música vieja, pero se ríe porque me ve reír a mí, llena de recuerdos felices.

Reanimación cardiopulmonar

Hace un par de días encontré en la web una nota que hacía referencia a un método muy práctico para dar reanimación cardiopulmonar. No fue un invento de unos locos, el ensayo salió de la Asociación Americana del Corazón.
Para que una reanimación cardiopulmonar (RCP) sea efectiva el bombeo debe constar de alrededor de cien compresiones por minuto. Todos los que alguna vez hemos estado involucrados en estos menesteres sabemos que este ejercicio cansa y que por consiguiente la cantidad de compresiones puede disminuir lo que podría resultar en una RCP fallida.
El estudio se hizo en la Universidad de Illinois donde se comprobó que los reanimadores que oían la canción en sus Ipods fueron más efectivos (el ensayo se hizo con maniquíes por si alguien se ofende en su sensibilidad más profunda). Posteriormente la segunda y última parte del ejercicio fue sin la intervención del aparatito digital, solo con recordar la canción bastaba.
El hecho es simple mantener el ritmo es lo más importante para mantener la vida en un corazón que desfallece y eso estoy segura, que los Bee Gees ni se lo imaginaron. Según decían los hermanos Gibbs: La vida no va a ningún sitio, pero alguien me ayuda. Yo me mantengo vivo….ah, ah , ah, ah staying alive

Mensajes alternativos

Siempre encontramos artilugios para comunicar un sentimiento, dejando rastro en lo que no son nuestras propias palabras. Por suerte alguien se expresó antes que nosotros mismos. Definitivamente la herramienta más socorrida para este fin es la música, más exactamente la canción.
Recuerdo que siendo muy joven, Orlando Pita, mi querido amigo, necesitaba deshacerse de un amor que se le había echo viejo entre las manos y por vergüenza no sabía como ponerle fin. Se nos ocurrió una estrategia simplísima pero efectiva. Colocar una canción en el momento justo para que la novia se sintiera aludida y fuera ella quién pusiera fin a la relación. Era una gangosa canción de Julio Iglesias, no recuerdo que decía pero encerraba melódicamente lo que Pita no quería pronunciar. El resultado fue el esperado.
Muchas veces me descubro en mi carro asintiendo con la cabeza cuando parte de una lírica se ajusta a lo que yo quisiera decir, la mayoría de las veces son temas tristes y me remonto en ellos una y otra vez, como si el cantante me ayudara a entenderme a mí misma.
Estoy convencida que no soy la única persona que sufre de este tipo de apropiación. Es que resulta cómoda y aparentemente inofensiva. Además colocados a la intemperie pueden servir para explicar más de una situación. Las canciones fueron escritas para todos y eso nos sirve de buena excusa. De este modo, para ti, para ella, para él y para mí nos sirven como mensajes alternativos.

domingo, 28 de junio de 2009

Esto no es bobería

La incapacidad de Chávez de ser coherente supera cualquier límite. Pero más que dar risa, debe poner a reflexionar a más de uno. Estoy viendo las noticias hace un buen rato y quién único tiene una historia “completa” es el programa Aló Presidente.
Cosas interesantes que me han puesto la oreja caliente:
El embajador cubano, al ser secuestrado llama primero a Chávez que a su propio canciller. ¿Será que aún no sabe el nombre de su verdadero jefe?
Al embajador le arrancan el celular de la mano en una supuesta unidad militar y lo dejan tirado y desamparado en una carretera. ¿Cómo es posible que tuviera otro celular para hablar nuevamente con Chávez? ¿Será el nuevo Billy y el niño de la telefonía inalámbrica?
Chávez es un militar golpista, Fidel algo similar. Entonces, ¿Cómo es que llaman a sus homólogos Gorilas? ¿No enseñan Zoología en Venezuela?
Chávez llama a Fidel. ¿Y el pobrecito de Raúl? ¿Amaneció borracho? o no tiene nada que agregar ante sus jefes. Zelaya dice ser amigo de todos los presidentes latinoamericanos…los mencionó uno a uno, pero se le olvidó Raulito.
Estamos de acuerdo con que un golpe militar no es permisible. ¿Pero es menos permisible para Correa, Evo, Fidel y Ortega? Esas fueron las primeras llamadas del venezolano. ¿Es que los que no son de su claque no saben también lo absurdo del golpe? Bachelet salió en la lista de mencionados de puro milagro.
Cuidado, acabo de oír a Chávez decir que si agraden a su embajador o a su embajada intervendrá militarmente en Honduras. Dos minutos antes dijo que golpearon brutalmente a su embajador. Dentro de este chapaleteo algo empieza a oler demasiado mal.

Tan débil que que se rompe

El pobre Conrado Hernández era un hombre débil, tan débil que al agacharse tanto la inteligencia cubana como la española le vieron los bloomers. No niego que yo también soy débil. Me muero por una tableta de chocolate 97% puro o por una cajita de higos turcos confitados.
En la noticia de El País Conrado dice que la CNI española conoce sus debilidades y se le fue metiendo. ¿Pero se le metió por donde? ¿Cuáles eran sus debilidades? A que no eran chocolatitos ni higos.
La debilidad de estos tipos es la tendencia resbaladiza a la traición, tanto que se pueden traicionar a si mismos. Ahora, el tipo sabe a quién echa palante, definitivamente es un hombre débil pero no bobo. De todas formas algo le debemos agradecer a Conrado: confirmó que todos andamos en lo mismo.

Cuidado con lo que dices

Según un proverbio popular, al lechero no lo mataron por echarle agua a la leche sino por decirlo. En Cuba casi todos pensamos lo mismo. Hasta el mismo Machado Ventura sabe que él es un dinosaurio. Estos cotilleos no solo son del pueblo, están en la punta de la lengua de casi toda la nomenclatura oficial. Porque de una cosa estamos seguros, no son ni brutos ni ciegos.
Lage, Castellanos (el otro Lage), Remírez y Pérez Roque pensaban lo mismo que el resto de los cubanos. Imagino que el G2 todavía no ha encontrado el modo de hacer materia los pensamientos. Por tanto de ellos no pueden sacar pruebas condenatorias, pero de la lengua suelta han hecho maravillas.
La ingenuidad del comentario de Castellanos Lage sobre el servicio a la patria es risible como prueba de traición. Mil veces al día, miles de cabezas deben pensar lo mismo…pero saben que si lo dicen les pasará como al lechero.

viernes, 26 de junio de 2009

Universalidad

Entre mi hija y yo hay una diferencia de veintinueve años y medio, lo que implica más de una generación para la cuenta de los gustos sobre todo los musicales. Anoche ambas estábamos tumbadas en la cama revisando tonterías en Amazon, pero manteníamos de fondo CNN que reportaba en vivo la muerte de Michael Jackson.
Se sucedían llamadas de amigos y otras que hacíamos mi niña o yo. Todas trataban el mismo tema. Por un momento Ana Rosario turbada me preguntó ¿Por qué sentía esa sensación de vacío? La pregunta puede parecer ingenua, pero la respuesta era sencilla: La Universalidad.
La señora que me ayuda en los quehaceres domésticos es apenas alfabetizada y no tiene televisor en su casa, pero sabe quién es Michael Jackson. Todos lo sabemos. Algunos ponen en primera oración que no les gustaba su música, o que no compraron jamás sus discos para luego confirmar que en algún momento de sus vidas le prestaron atención. Pero al fin y al cabo ese señorcito de trajes rutilante logró lo que pocos artistas llegan a disfrutar. Ser un icono universal.

lunes, 22 de junio de 2009

El grito profundo de un padre

Neda no era en el más estricto concepto una niña. Era ya una mujer. Una mujer, hija de un hombre herido de muerte junto a ella. El dolor que emanó del pecho de su padre, equivale a todo el peso que se cierne sobre Irán.
Neda es el ejemplo de que siempre, en las protestas contra cualquier opresión los muertos los ponemos los oprimidos. Ellos, contra los que se protesta siguen cada noche acunando a sus hijos, como si nosotros hubiésemos nacido sin el derecho a ver a los nuestros crecer.
El grito profundo del padre de Neda, no es más que la desolación de una nación a la cual no todos nos hemos atrevido a dar la mano solidaria.

lunes, 15 de junio de 2009

¡Ah sí! Comsumatum est

Cuando me casé, heredé de mi familia un refrigerador Frigidaire, tan pero tan viejo, que en la nevera solo cabía un pollito y par de pescado flacos. Este aparato aún funciona en mi casa. Mi mamá nos lo cedió porque ella tenía uno nuevo, sin embargo el suyo cada tres meses necesitaba del concurso de un mecánico para poder enfriar el agua que contenía. Por alguna razón que debe ser, probablemente, la ley de oferta y demanda, las cosas hoy, son poco perdurables, son desechables en muy poco tiempo.
En un programa televisivo de la BBC donde los concursantes deben conquistar a alguno de los cinco Dragones (multimillonarios británicos), que podrían financiar el proyecto que presentaban, solo uno corrió con buena suerte y pudo convencer a dos de los inversionista para instalar máquinas de paraguas desechables en las estaciones del metro de Londres. Siempre he imaginado a Londres muy lluvioso y entonces caí en cuenta de cuantos paraguas desechables debería comprar si estuviese por allí. Pero definitivamente hace muchos años el mundo va por ese rumbo. Lo perecedero se impone.
Entonces comienzo a comprender a mi abuela, cuando uno se aferraba a algo que creía inmortal, irrompible y delante de la propia cara se quebraba en mil pedazos. Ella solo se persignaba y decía Comsumatum est.

jueves, 11 de junio de 2009

Como te digo una co te digo la o

Borja como te ajoges te mato. Se me ocurrió oyendo a Sabina y justo porque en esta canción nos describe bonitos, flaquitos, flaquitos, y sin libertad. Nada, que nos caló muy bien el hombre. El otro que supo hacernos el traje a la medida fue un dominicano-cubano: Máximo Gómez.
El intrépido mambí sentenció que los cubanos o no llegábamos o nos pasábamos. Y no es de dudar que seamos así. O no nos hacemos oír o gritamos demasiado. Otra de sus sentencias fue básica: "es más fácil reunir cubanos que unir cubanos".
El final tragicómico del llamado a unirnos en la blogsfera el día 1ro de junio hace justicia a las palabras de Gómez.
Precedidos por la idea de un joven colombiano que desde la intimidad de su ordenador logró movilizar al mundo entero en contra de las FARC, alguien sin nombre, un absoluto desconocido, hizo un intento semejante. Pidió que todo el que tuviera acceso a una página personal colocase una imagen y un llamado con tres mínimas reclamaciones al estado cubano: libertad para los presos políticos, libertad para entrar y salir del país y libertad de acceso a Internet.
No obligaban a un formato específico, de hecho yo me extendí haciendo un recorrido por la Declaración Universal de los Derechos Humanos. Y casi todos los que pude ver pusieron un poco más, dándole riendas a su ingenio. De este modo el llamado no era un esquema rígido y si a algún bloguero, facebookero o cualquier otro residente ciberespacial quedaba inconforme, así podía ampliar sus peticiones.
Pero volvamos a Gómez y Sabina. El icono Bloguer de Cuba, Joanny, valiente autora de Generación Y, aunque se sumó a la petición, protestó contra esta. Sus argumentos eran tan, pero tan flojos, que me apenaron. Para Yoanny, su esposo y algunos de sus seguidores, el convocante no tenía el derecho a iniciar la convocatoria, infiero entonces que esa prerrogativa solo quedaba para Generación Y. Por otra parte solo tres demandas eran muy poco y nada representativas de las carencias del cubano actual, residente en la Isla.
El joven colombiano que hizo la convocatoria en contra de las FARC sabe cuantas son las carencias de su país, sabe que se podría haber sido más drástico en el llamamiento, pero su objetivo era aunar voces en contra de un problema real. Lo logró. Nosotros no fuimos capaces una vez más. No pudimos llegar, pero de cierta forma nos pasamos. Nos reunimos, incluso algunos a regañadientes, pero no nos unimos.
Puede que sea una condición genética, pero nuestro ego provinciano no nos deja ver más allá; o que le cuente un amigo mío, al que por defender a un colega que recibió una golpiza, han tratado de buscarle en cuantas editoriales reconocidas publican su blog. Ya ven, seguimos flaquitos, flaquitos y sin libertad, no solo de los hermanitos Castro, sino de nosotros mismos.

domingo, 31 de mayo de 2009

Por Cuba, siempre

Por los cubanos todos, los que están dentro de la Isla, por los que estamos fuera. Porque nuestros derechos son los mismos y unidos, este llamado dejará de ser rumor. Este llamado no está basado en caprichos ni arbitrariedades, se basa en la Declaración Universal de los Derechos Humanos, adoptada y proclamada por la Resolución de la Asamblea General 217 A (iii) del 10 de diciembre de 1948.
61 años después para la gran mayoría de los cubanos (siempre hay excepciones) se violan de manera flagrante los siguientes artículos: 2, 3, 5, 6, 7, 8, 9,10, 11, 12, 13, 14, 17, 19, 20, 21, 23, 25.
De esta manera y a modo sencillo me sumo a la movilización suscribiendo textualmente su llamado.


martes, 19 de mayo de 2009

¿Iniciativa privada? ¿A quién con ese cuento?

En Cuba, la iniciativa privada desapareció desde los primeros años de la Revolución. Ni vendedores, ni médicos, ni abogados, ni nadie podía vender su trabajo basado en su calidad y en la libre oferta-demanda.
En los años 90 se vieron atisbos de comenzar a liberalizar el comercio de servicios. De manera reducida se inició y en menos de lo que canta un gallo, los impuestos, la extorsión de los supervisores y las restricciones propias a que la revolución sometió, quebró a la mayoría de los ilusos emprendedores. Se logró así que, la empresa privada, más que un motor impulsor de la economía, fuera un dolor de cabeza para los arriesgados.
Entonces, ¿De donde salen estos dos tipos que le entran a golpes a Ángel Santiesteban? No vengan ahora con el cuento de la iniciativa privada. Cuantos impuestos pagan por el sicariato. En que cuenta bancaria registran las ganancias o debajo de que colchón tienen guardada la conciencia.
Pobre de mi país que aún tantos años después sigue con las mismas practicas propias del crimen organizado y el submundo del ajuste de cuentas. Lo peor es que los dos antes mencionados si son de iniciativa privada, en mi país es el terror patrocinado por el Estado.

domingo, 17 de mayo de 2009

La postilla, el chichón y la mirada perdida


A juzgar por los signos antropomórficos (ausencia dentaria) esta foto debe tener no menos de 37 o 38 años. No la conocía, me la mandó mi amiguita Hortensita, a la cual dejé de ver desde casi ese mismo momento capturado en papel. Tuvimos un encuentro fugaz hace más o menos 20 años.
Los apellidos de Hortensita son muy vistosos Domínguez Tolón y cuando por casualidad me topé con ellos en Facebook, me lancé a la pregunta del temeroso…¿Me recuerdas, yo soy …? No sólo que me recordaba, recordaba incluso nuestra última conversación donde yo negaba y ella apoyaba ya desde tan temprano la Glasnost.
Techy, como le llaman a mi amiga Hortensita, no sabe cuantos recuerdos me trajo, cuanto me emocionó cuando me contó en apretadísima síntesis los años en que no nos hemos vuelto a ver. Ahora ella en Lisboa, yo en Santo Domingo.
Pero la fotografía que me regaló, como homenaje a la amistad, trae aparejada otra lectura para mí. Hortensita nació artista, mira directo a la cámara, luce linda con su trajecito y saca el pie hasta colocarlo casi en un primer plano.
Yo, vestidita de claro, con una semi sonrisa, chichón en la frente, postilla en la rodilla y sin saber realmente a donde debo mirar.
Hortensita sigue siendo artista y yo sigo sin saber para donde mirar y con postillas en la rodilla de los tropezones que me doy, por tratar de que no me salga otro chichón en la frente.

miércoles, 13 de mayo de 2009

All you need is love


Puede que el título sea excesivo, porque no solo es amor lo que necesitamos los millones de cubanos que vivimos en el planeta, pero no cabe duda que ese detallito nos hace mucha falta. El 13 de agosto pasado “colgué” un post llamado De circo y humillaciones, donde relataba lo desagradable que me es acudir al consulado cubano en Santo Domingo.
Primero Chucho, parcialmente amable y más campechano de lo que le debe corresponder a un oficial consular, si nos veía en el Supermercado, antes de mirarnos la cara, nos miraba la compra y luego entre risas venía el: A ustedes si les va bien compatriotas. Tal vez el equiparaba la bonanza con una reducida compra de víveres de supermercado.
Luego Aidita y su malévolo hijo…pareja para temer. Las personas con más poco carisma, o empatía que puedan existir en el universo. Casi todos los cubanos que residimos fuera de nuestro país tenemos que hacer el triple de los trámites consulares que cualquier otro mortal. Esta pareja de madre e hijo se encargaban de hacértelo cada vez peor y que decir del embajador, sujeto borracho y anacrónico, terrorista y pendenciero: se llamaba, digamos que Omar Córdoba (gracias Sabina).
El lunes debí acudir nuevamente al consulado a certificar un documento. Como ya estoy acostumbrada al maltrato y la humillación después de 9 años, fui bien artillada y con la carabina al hombro…digo en la lengua. Pero quedé pasmada…el nuevo cónsul es la persona más amable que ha pisado esa oficina o tal vez la única junto al nuevo embajador. No solo amable, sino que hace su trabajo con absoluta profesionalidad. Yo paso de chistecitos cubanos cuando no es el momento para ello.
No creo que estuviera mal darle las gracias, darle la mano y expresarle que después de mucho tiempo no me sentía humillada por ser simplemente una cubana más.

miércoles, 6 de mayo de 2009

Amigo, disculpa, pero no me puedo quedar callada


Aprovechando la sentencia o moraleja final de la película Frost-Nixon, me apropiaré de su contenido. No voy a decir mucho, solo algún que otro dato para poner en ambiente. Las imagenes se encargarán del resto.

13 de abril: México reconoce un caso de influenza porcina y así hace el comunicado oficial.
23 de abril: México informa a la OMS posibilidad de epidemia de influenza porcina.
26 de abril: La OMS declara riesgo de pandemia.
29 de abril: La OMS eleva la emergencia a fase 5, es decir que la pandemia es inminente.
2 de mayo: desaceleración del brote.

Desde el 29 de abril el Colegio Médico Dominicano llamó a sus afiliados a huelga, que aunque parezca mentira cumplieron a pies juntillas y por 72 horas…solo cotejen fechas
Cuando en México prácticamente se está retornando a la normalidad. Cuando la OMS y la OPS anunciaron que no se deben cerrar las fronteras (nótese que la fecha de la publicación es 6 de mayo).


Cuando ya todos conocemos perfectamente las vías de contagio.


No amigo, lo siento, pero no me puedo quedar callada

lunes, 4 de mayo de 2009

Los Mártires de Chicago, la OIT y yo como médico en el Calixto García

La convocatoria de Parsons en 1886 en Chicago tuvo como resultado a largo plazo que el día 1 de mayo sea reconocido como el Día del Trabajo. Las exigencias de ese día eran, todas, relacionadas con mejoras en el ámbito laboral, pero quizá la jornada de 8 horas es la que ha trascendido los más de 120 años de aquella manifestación.
El juicio que se les realizó a los manifestantes careció de cualquier respeto jurídico y en una hora ya estaba la sentencia dictada. José Martí que en ese momento era el corresponsal en Chicago para el periódico argentino La Nación, describe así la ejecución:

...salen de sus celdas. Se dan la mano, sonríen. Les leen la sentencia, les sujetan las manos por la espalda con esposas, les ciñen los brazos al cuerpo con una faja de cuero y les ponen una mortaja blanca como la túnica de los catecúmenos cristianos. Abajo está la concurrencia, sentada en hilera de sillas delante del cadalso como en un teatro... Firmeza en el rostro de Fischer, plegaria en el de Spies, orgullo en el del Parsons, Engel hace un chiste a propósito de su capucha, Spies grita: "la voz que vais a sofocar será más poderosa en el futuro que cuantas palabras pudiera yo decir ahora». Les bajan las capuchas, luego una seña, un ruido, la trampa cede, los cuatro cuerpos caen y se balancean en una danza espantable...

Más adelante en el tiempo, en 1919 fue creada la OIT cuya fundación correspondía en primer lugar a una preocupación humanitaria (cita textual de la página oficial de la OIT). Pero toda institución de esta envergadura debe tener su acta de constitución y para ello se reunieron entre los meses de enero y abril del citado año, nueve países: Bélgica, Cuba, Checoslovaquia, EEUU, Francia, Italia, Japón, Polonia y el Reino Unido.

Yo, me hice médico en el Hospital General Calixto García, lo digo con orgullo porque no creo que exista en Cuba mejor escuela de Medicina que esa. Entré en ese recinto formado por 27 edificaciones en el año 84, cuando éramos tan felices y no nos preocupaban las cosas que desconocíamos. Cada semana, desde mi entrada (rápidamente me convertí en alumna ayudante de cirugía) tenía que hacer una “guardia” de 24 horas. Mientras era estudiante no se les reconocía pago, pero luego de ser médico tampoco le llegó el reconocimiento monetario a esas 16 horas adicionales, gratuitas y “voluntarias” que cada médico le donaba a la institución. De la cena de esos días y la merienda de media noche no vale la pena hablar…durante muchos años mi esposo, en su bicicleta china subía la loma de G para llevarme comida decente.

Sumando hora por hora, día por día de los 20 años que laboré allí, regalé, o mejor, nunca me pagaron 16, 640 horas. Más sencillo aún, viví 693 días consecutivos dentro del hospital, sus días y noches. Sin recibir paga, ni comida decente. Hoy para un médico cubano…al menos para los del Calixto García, es un altísimo honor que se le publiquen sus trabajos científicos…y que los exoneren de las guardias de 24 horas.
Es increíble que más de 120 años después, donde de alguna manera Cuba siempre estuvo presente (fuese en Martí, o en la constitución de la OIT) un médico no tenga la potestad de exigir el derecho que hizo mártires a los hombres de Chicago…una jornada laboral de 8 horas y tenga que esperar como el gladiador, al final de la pelea, cuando ya no tiene fuerzas, si el dedo sube a su favor y puede comenzar a dormir en su casa o a recibir paga si trabaja fuera de ella.

domingo, 26 de abril de 2009

Ni una cosa ni la otra, soy cubana

No soy exilada, soy inmigrante. No creo que siquiera los judíos pasaron por esta intrigante forma de vida que nos convirtió a ellos y a nosotros en parias. Tenemos que pasarnos buen tiempo de nuestras vidas explicando de dónde venimos, qué comíamos, qué teníamos y cómo pensamos con respecto a nuestra desdicha política. No son las preguntas habituales que se le hacen a ninguna otra persona para poder clasificarla como objeto de afecto o desafecto. Esta última palabra, desafecto, terminó siendo un epíteto que llevamos marcado en la frente con las cenizas que provoca la lejanía.
Es difícil que a algún cubano (de esta parte excluyo a los que llegaron a EEUU) no se les haya interrogado sobre su origen. Un origen geográfico distorsionado: “Eres cubano de Cuba o de Miami” o de otro origen ya no tan geográfico: ¿Eres cubano de Fidel o de los “gusanos”?
Sin embargo, la gran mayoría (siempre habrá quién como Don Juan, pique de cualquier flor) somos la perfecta ambigüedad en el lugar que consideramos nuestro: Cuba. Buenos para la gente de a pie, malos para los representantes de su gobierno.
Al fin y al cabo no importa si soy inmigrante, exilada o expulsada. Para los fines de reconocimiento social soy una “apátrida” para unos y una guapa (valiente) para otros. Pero la verdad es que no soy ni una cosa ni la otra…soy simplemente una cubana.

jueves, 23 de abril de 2009

Palabras de amor (D'històries d'amor, somnis de poetes)

Dicen que Corín Tellado murió sin haber dicho te amo. A mi me parece poco probable.
Las historias de amor están más vivas en la mente de los poetas que en la vida real.
Pero puede ser cierto que ellos solo digan te amo cerca de los 15 años. A esa edad se sabe poco de frases y por eso en ese tiempo la repiten una y otra vez como si temieran que la persona a quién aman no les creyera.

La posición en el juego de la historia

Elena Valenzuela, debe, o tiene que ser una persona inteligente. Digo esto para no emular a Sarkozy en su opinión hacia Zapatero. Pero si ella es inteligente no me cabe la menor duda de que es también una persona cruel, muy cruel.
¿Cómo puede esta señora inferir si es o no adecuado mantener en prisión a personas por el simple delito de pensar?
Vaya Secretaria de Política Internacional y Cooperación que se gasta el PSOE. Menuda cooperación nos brinda.
Será tan joven Elena que no conoció, ni tiene referencias de lo que fue el fascismo.
¿A que viene la falta de iniciativa? ¿Por qué tanto temor a ser los primeros?
A decir verdad, que Inglaterra, o Francia o Alemania no se hayan pronunciado al respecto, no exime a España con quién realmente nos une una historia de más de cinco siglos, a hacer el llamado de alerta.
No Elena, no se crea aquella frasecita de La historia me absolverá. La historia pone a cada cual en el lugar que tiene…si es el del miedo y la servilidad, asúmalo. Ese es el que le toca.

miércoles, 22 de abril de 2009

La cara chistosa del Estado cubano


Estamos de acuerdo que Cuba es poseedora de un Gobierno totalitario, también de tener el record de permanencia en la posición de mandato principal a su Jefe de Estado. Dicen que somos un pueblo culto, sano y que se debe a la gestión gubernamental.
También es conocida la cara benevolente de su dirigencia cuando acude a la ayuda sin límites de otras naciones. Exportamos maestros, médicos, entrenadores deportivos, ingenieros, pertrechos militares y espías.
Regalamos centrales azucareros, aeropuertos, módulos familiares para vivienda, medicamentos, comida, en fin regalamos todo lo que nos falta a nosotros mismos. Pero esa es la cara seria de la ideología cubana de estado.
Pero nunca se ha tomado en cuenta la parte chistosa de su existencia…terriblemente chistosa.


"Si son dólares, con más razón debemos hacerlo, porque es la moneda del Estado que nos bloquea. No todos los cubanos tienen familiares en el exterior que envíen remesas. Redistribuir una parte relativamente pequeña en beneficio de los más necesitados de alimentos, medicamentos y otros bienes es absolutamente justo"

Esa fue la reflexión de nuestro Comandante en Jefe, a lo Tres Patines. Por cuestión de trámites tuve que mandar a Cuba el importe que me cobran para certificar un documento: 340 dólares americanos (quede claro, americanos) Pero como me gravan el 20% la cifra de envío ascendió a casi 500 dólares y recalco dólares americanos.
No obstante, cada cubano que regresa a Cuba ser lleva en sobrepeso, alimentos, medicinas, ropa y todo lo que el chistoso gobierno de Fidel Castro no se gasta ni redistribuye del 20% que nos roba día tras día de lo que ganamos desde fuera honestamente.

domingo, 19 de abril de 2009

Unos si y otros no, pero llegará el tiempo

El cine como arte también hace historia y desentraña penumbras. Gracias a un grupo de productores, directores y actores valientes generación tras generación puede vivir las tristezas y desesperanzas de pueblos y hombres en particular.
Steve Biko, Patrick Chamusso, Nelson Mandela, Martin Luther King, Malcom X, Gandhi y muchos otros, tienen ya sus películas. Defensores de sus derechos, de sus ideas. No todos están muertos y no necesariamente hubo que esperar a que murieran.
Pero la industria cinematográfica no ha tenido el coraje de plantearse el problema cubano desde sus héroes, que por hoy son anónimos. Tenemos 50 años de mártires, de héroes que siguen desaparecidos de un sin fin de metros de celuloide.
Somos de una pequeña isla que muy posiblemente a nadie interese, pero las historias que subyacen en su minúsculo territorio no solo se ciñen el cinturón de las mulatas voluptuosas, las precariedades o el desasosiego.
En Cuba también hay historias para contar en grande, a color o en blanco y negro, en cinta o en GB. Esperemos a que no todas mueran antes de que algún productor, director o actor decida filmarlas.

viernes, 17 de abril de 2009

Y me encontré a mi abuela donde menos lo esperaba

No es redundancia, soy atea y criada por mi abuela materna Fermina Pérez. Ella por el contrario si creía y en muchas cosas. Su cuarto estaba lleno de estampas enmarcadas de santos. Muchos relacionados con el poder de curar: San Cosme y San Damián, José de la Luz y Caballero y San Luis Beltrán entre otros. No cabe duda, mi abuela era espiritista y alguna que otra vez me llevó a sus cultos, que además eran ocultos y se realizaban en una casona del Vedado.
Fermina como muchísimas abuelas cubanas ponía bajo la almohada de sus nietos la oración a San Luis Beltrán. El nos protegería del mal de ojo y con eso (más las vacunas que nos ponían en el policlínico) estaríamos a salvo por un buen tiempo.
Yo como muchos niños, jugando, mordí, rasgué y estropee la bendita oración. Mi abuela la recompuso pero esta vez prefirió guardarla en su chiforrober. Así nos protegería a todos por igual. Pero cada noche me la leía acompañada de unos pellizquitos sanadores en la espalda. Recuerdo en la memoria la exacta imagen de aquel trozo de papel. Desgraciadamente solo encontré una parte de su decoración inicial. Pero hace unos días caminando por Valencia, curioseando cada rincón me dí de golpe con una vieja edificación. Ciertamente no muy arreglada y bastante escondida. En ella reza una inscripción que hizo que Fermina acudiera a mi lado en ese instante y me masajeara la espalda y me diera el beso de buenas noches en pleno mediodía.

Casa Natalicia de San Luis Bertran

Ciudad y Sentimiento

Mi bagaje viajero es muy breve. Apenas conozco 4 países, tres de los cuales están ubicados en el Nuevo Mundo. Pero me enamoré de una ciudad de entre las que he conocido: Valencia.
Valencia tiene todo lo que se puede pedir, lo que se puede soñar, al menos desde mi perspectiva y hago constar que siempre fui una capitalina irredenta.
Una historia que data del siglo XIII, con Los Cruzados.


La ciudad enterrada con los baños romanos y que se puede ver bajo un impresionante techo de aguas.

La influencia de los Moros que se respira y está en tradiciones vivas como el manejo de las aguas en las acequias, con su tribunal cada jueves a mediodía.


La ciudad medieval, casi intacta, con sus tragaluces de alabastro, gárgolas vigilantes y su silencio…enorme silencio.


Las Torres de Serrano que condenaban a quedarse a una determinada hora en La Luna de Valencia.


La modernidad primera del Mercado Central y la Estacio del Nord


Hasta hoy, de Calatrava enorme y un reinado para las ciencias a disposición de las mentes más huidizas.


Claro que para esta isleña, además de todo esto, también hay algo que hace a Valencia redondita, exacta, perfecta…El Mediterráneo. Dejo constancia de ello…solo tenía que cerrar los ojos y sonreír.

El pensamiento dictatorial

Escuche decir en una ocasión que el pensamiento político de Fidel Castro estaba en sus discursos, pero siempre en el último. El análisis no vino de un politólogo, sino de un simple cubano, que mantiene como pasión leer todos los días el Gramma a pesar de que su balcón está a miles de kilómetros de la Isla.
El decir y desdecir de estas criaturas antropofágicas es inconmensurable. Recuerdo cuando en La Habana se compró una dotación de guaguas a no recuerdo cual país de la otrora Europa socialista. Eran las mejores del mundo…poco tiempo después, pero siempre precedido de la caída del Muro…aquellos maravillosos medios de transporte masivo cayeron en desgracia y hasta se les acusó de causar nada menos que cáncer de pulmón. Los dos: el mérito y el demérito le fueron colocados por el científico Fidel.
Ahora el recular de Chávez con las FARC, me hace pensar que el problema no es solo de anciano dictador sino que puede ser un mal de colegas. Las FARC pasaron de ser, según el histriónico venezolano, un partido popular al que había que darle reconocimiento, a un grupete que debe deponer las armas.
La verdad es que si ellos no están locos, nos volverán locos a nosotros si por un error de sinapsis en algún momento de soledad les hacemos un poquitín de caso.

sábado, 21 de marzo de 2009

Buscando cubanos

La idea salió de un enlace en Facebook y de una conversación con otro cubano que tampoco está. Las migraciones cubanas después del 59, a mi juicio, pueden calificarse según la década en que ocurrieron.
La de la década del 60 fue una emigración eminentemente política, muy beligerante con lo que dejaban atrás…fue la generación de los expropiados. Punto cumbre Camarioca. Se convirtieron en comunidades en el exilio.
La de la década del 70 fue la de los que se convencieron ya después de perderlo todo, pero de a poquito. Fueron asimilados por las comunidades ya existentes. En este período no hubo puntos expresos para la migración.
La de la década del 80, fue la del desparpajo. El Mariel permitió la salida de muchos y obligó a muchos otros a irse. Una buena parte de los intelectuales de vanguardia se fue en esa época y por supuesto mis compañeros universitarios. Ya las comunidades asentadas no los asimilaban…no se sabía lo que llegaba de Cuba.
La de la década del 90, fue la de los jóvenes profesionales creados dentro de la revolución y la de los niños que no conocían la mantequilla. Punto cumbre La crisis de los Balseros. A estas alturas los inmigrantes cubanos comenzamos a ser estigmatizados y cada vez menos asimilados por los predecesores.
La del nuevo siglo, ahí estoy yo, mi hija y su padre. Esta es la de los que nos juramos que nuestros hijos no crecerían en la Isla. La gran mayoría joven y medio joven. Pero con un detalle común la desubicación espacial. La mitad con nostalgias, la mitad sin ellas. Y cada uno decidió no ser asimilado, sino que se viviría en el sálvese quién pueda.
Buscar cubanos por el mundo es una tarea difícil, son cinco décadas de inmigrantes, unos fueron los amigos de la infancia, otros los de la adolescencia, otros los de la universidad, los del trabajo, los de las fiestas, los del hastío.
Cada día me entero de otro cubano que ya no está. No sé a quién buscar. Ojala que se creara una base de datos con los que nos fuimos, si alguien tuviera esa paciencia, mucha gente se lo agradecería.

jueves, 12 de marzo de 2009

El Rey Sol

Luis XIV engrandeció a Francia en lo político, lo militar y lo cultural. Embelleció Paris hasta la saciedad. Fue un colonialista acérrimo y gustó siempre de ser el centro de cuanto lugar pisaba. No por gusto se le atribuye el “LÉtat c´est mois”. Sabía que lo era.
Voltaire dijo que su reinado fue una “época eternamente memorable”. Su pseudónimo más conocido es el de Rey Sol.
Solo ese astro brilla todos los días, para todos por igual y suple carencias inimaginables, casi a la misma hora. Cuando hay un eclipse nos cambia el reloj biológico. Estamos programados para el sol diario. Por eso Luis prefirió ser llamado así, sabía el alcance de la denominación.
El Rey Sol desapareció físicamente en 1715, pero aún hoy se habla de él como de un gran rey. Increíblemente muchas personas hemos tenido la suerte de encontrarnos al Rey Sol…tres siglos después, lo hemos visto morir y todavía lo veneramos por ser eso…Un SOL.